Le tour de l'oeuf. Tome 1

A un jet d’encre, A une encablure de la Rambla, Aux détours de ruelles sans nom, On entre-perçoit le haut de quelques voiles, Qui frémissent et s’élèvent, Dans l’antre et les remous du port. Où il manquera toujours, La plus petite et frêle des caravelles. Du plus inconscient navigateur, De la reine, Blanche de Castille. Il ne reste de ces épopées que deux vacillantes sentinelles, Délaissées autant qu’admirées, Qui dépassent toutes les plus singulières contradictions, Qu’aucun in-folio, N’a jamais rassemblé à la pointe, Du moindre sextant. Quelles incroyables précautions, Avait-il fallu prendre, Pour distinguer le lointain Eureka, A fendre ainsi l’océan, A la poursuite de cette terre Incognita. Avec pour seule boussole un noueux gouvernail, Tenu par une once de courage au front, Et quelques étoiles par-delà l’immensité.