Démons me turlupinant

Enfance bruxelloise. L'école où, catatonique d'ennui, je
regardais par la fenêtre la pluie tomber. Week-ends à Ostende
avec l'ombre d'Ensor toute proche. Ma grand-mère était folle.
Hystérique façon Charcot. Mon Tonton, lui, donnait plutôt
dans le légèrement psychopathique. Et mon père était prêt à
partir n'importe où: Argentine, Amérique... N'importe où, du
moment que c'était loin... Foutons le camp, qu'il disait... Tout
ce petit monde n'allait pas très bien. Notre médecin de famille
était psychiatre, c'est dire... Alors moi, à force, je suis d'abord
devenu névrosé, et ensuite, bien plus tard, analyste... Et entre-
temps, à l'adolescence fraîche et joyeuse comme la guerre du
même nom, j'ai tenté de rejoindre les Tupamaros en Uruguay.
J'ai fini sous une tente, dans la montagne, du côté de
Briançon... Enfin, pour faire injure au temps qui passe, et
vaincre mes obsessionnelles inhibitions, après mon analyse et
grâce à elle, je me suis forcé à écrire. A écrire malgré tout. Un
roman? Un roman oui, si l'on veut... Mais un roman dont seule
la psychanalyse serait alors l'héroïne et la profonde trame.